Chulhe 

grey  high-
ways  of  life
the  smoke  threads 
trailing  towards 
the  stars
the  rites  of 
cremation  and  creation
are  stories  travelling  in  the  dust 

_{^{*Chulhe- (plural of chulha) earthen stove/hearth/fireside, available usually in the rural areas}} 

***

Re-membering 

                 dust  resettled              dust    resettling

       my  grandma  inside              the  abandoned  history

      the  torn  photograph              book            long forgotten

                     inside  the  chambers  of  perhaps

                                         a  heart  

***

like  the  dust 

when  you  departed
the  house  was    yet
new   furniture  utensils  emptiness    waited
for  the  spiders   I   did  lose   the  distinction
between  cobwebs  and  shattered  mirrors 
on  waiting  walls    the  sun  cataract-
ed        the  colonnades  of  shadows
it  took    a    long           time  and 
every  time  I  saw  the  dust  only  
in  the  passageway  of  light      the  air 
did  long  for  the  breaths  to  be
returned     a  gust    a  caravan    a  fist
of  refugees  to  their  origins  some-
how  after  the  tiresome  journeys   after 
on  the  other  side  of  barbed  wires  rest-
less  in  alien  lanes  they  had  wandered 
to  lay  their  heads    out  of  compassion
at  first  the  citizens  welcomed  them  until
the  houses   the  hearts   began  to  grow

                                                            narrow
for  a  long  time  we  heard             (we are)
their  stories  of  coming  and  going
of  enduring  suffering  of  overcoming
for  a  long  time  it  continued        (it is)

       a  knock      on  the  door 
a  horse  cart  crammed  with  passengers  and  luggage  or  with-
out  an  unrecognisable  unshaven  owner  in  torn  clothes  while
the  most  became  one  with  the  clouds  of  trains
each  time  wind  came  it  did  bring  dust  and  dust 
did  bring  rain  heavy    along  with  them      rain    
longings   griefs   tearing   windows   and   walls  
one  after  another  the  falling  needles  drowned
the  house  swallowed  the  cities  in  its  belly   now
crushed  under  the  sea  only  the  memories  remain  yet 
the  world  is  full  of  dusts    circling     one  day  
again  the  sea  will  sleep  under  the  weight  of  time  and  may-

                                             be   a  sand-                 castle 
can  be  re-built  or  wait 
for  a  cactus  to  appear      

                                             in  wilderness         

          this  heart                   your  remnants  are
travellers  passing  distance  between  mirage  and  oasis
waiting  for  a  potter    a  pot  to  be  made 
a  begging  bowl  to  collect  this  incessant  rain 
where  can  I  bury
these  overwhelming  scents 

***

o 

is  it  because  of  the  shape  of  your  imagination  you  are  divided  now  between  orange  and  zero  remembering  the  shape  of  lips  in  amazement  relief  and  grief  o  the  thin  red  outlines  all  over  inside  the  ears  and  mouth  invisibly  circling  of  oh  okay  aww  urdu  you  from  the  cave  the  pause  the  gasp  the  wonder  the  bubble  the  bomb  in  the  air  before  it  bursts  in  shock  you  won’t  see  the  sun  above  o³  will  blind  you  the  day  you  wish  to  drink  honey  tea  sprinkle  lemon  inside  the  oesophagus  things  fall  cups  and  break  their  shape  shattering  on  the  floor  the  question  is  what  is  the  sound  of  o  the  moon  seems  silent  and  stars  just  nap  when  they  reach  ponds  and  pearls  and  planets  are  far  away  from  the  body  needs  to  be  dipped  inside  the  silence  things  are  connected  from  umbilical  cords  are  moving  the  earth  wildly  yet  in  your  eyes  how  much  is  taken  is  going  will  go  into  nothing  returns  from  bermuda  whirlpool  until  dragged  into  open  air  the  hurricane  disperses  the  things  to  far  ends  of  four  directions  and  things  come  back  rolling  down  the  breathe  repeats  the  water  crawls  in  the  circles  inside  the  washing  machine  the  white  cyclone  along  with  dirt  revolves  in  the  streets  something  goes  up  and  down  inside  the  holes  the  looming  rope  pushes the  necks  up  the  seeds  break  from  inside  the  grave  the  skull  dreams  of  helmet  hairs  metal  tips  out  of  skin  of  belts  anytime  can  jump  the  anklets  quivering  in  the  empty  jars  the  bangles  clinking  the  hole  is  minute  of  needle  and  falls  the  sky  is  just  a  translucent  bowl  turns  anxious  each  flour  and  cries  as  the  waves  hit  each  time  growls  the  skin  shore  and  mama  does  make  time  bound  round  roti  and  omelette  on  the  frying  pan  perspiring  daily  inside  the  bonnet  bottles  bucket  filling  h²o  inserting  the  corks  upon  the  top  of  the  body  after  dew  drops  melt  into  o²  sweeps  the  dust  to  the  road  and  yet  they  return  before  they  go  controlling  buttons  of  press  and  refrigerator  to  direct  degrees  of  hotness  and  frost  tick…tick…tick  dust  rises  dusts  settle  remain  even  when  the  clock  stops  you  seem  to  live  in  the  universe  forever  before  the  big  bang  i  was  you  were  we  the  dust  balls  rolling  like  ghosts  and  will  we  be  the  wonder  where  will  end  the  shapes  of  o  ask  the  beginning  of  o  and  it  will  tell  you  a  wet  ochre  poetry  of  poverty  and  pottery 

***